La ronde des mois Janvier grelottant, neigeux et morose, Commande
la ronde éternellement; Déjà Février
sourit par moment; Mars
cueille frileux une fleur éclose. Avril
est en blanc, tout ruché de rose Et
Mai, pour les nids, dresse un dais clément; Dans
les foins coupés, Juin s'ébat
gaiement, Sur les gerbes d'or, Juillet se repose. Derrière Août
qui baille au grand ciel de feu Se
voile Septembre en un rêve bleu; Le
pampre couronne Octobre en démence. Novembre, foulant du feuillage mort, Fuit
l'âpre Décembre au souffle qui
mord. Et le tour fini - sans fin recommence.
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@ JG 2009 |
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